Sonhos de uma mariposa sobre o sol: setembro 2017

domingo, 10 de setembro de 2017

Animais a deriva

Somos animais a deriva em uma jangada furada, devoraremos até mesmo a sombra do próximo para nos mantermos de pé, somos o ponto preto da terra, somos a mancha que cobre a terra, nossa alegria vem em doses diárias, embalsamadas sobre aquilo que nos destrói, nossas fadas são demônios, nossos deuses miseráveis, nossa fome tem sede e nossa sede não tem onde se afogar, qual é a estrada para o caminho incerto? Pois este que se diz correto só quer nos apunhalar , chove facas, venta flechas e espadas e a proteção das muralhas é uma ilusão que já não cabe em nosso olhar. Há sangue nas ruas, uma areia movediça de sentimentos impróprios, logo o sol esfria e a noite esquenta, logo a garrafa se cansa e arrebenta, no labirinto de nossas cabeças a salvação é não acordar.

Real amor

Recolherei as pedras das praias desertas
Contarei os grãos de areia das ilhas mais belas
Criarei asas e esferas
Para sorrindo realizar teus desejos,
Pois estas feras que nos cercam
São os degraus que nos levam
Para o sonho do real amor

Não importa

E agora não importa se a noite cai ou amanhece
Se a lua se encheu e o sol não mais me aquece
O vazio é um calendário de dias sem datas
É um amontoado de latas de sobriedade

O meu leito grita
Onde estas?
E o eco responde
Ficou para trás

Os pés sangram e recuam
Os olhos se dobram e simulam
Os braços flutuam
Pois o real é uma tristeza gratuita e gorfada

O meu leito grita
Onde estas?
E o eco responde
Não dormiras

Ascendo minha face com a brasa de meu cigarro
Deformo-me enquanto me alimento de escárnio
Pois não desperto deste sonho macabro,
Devo estar acordado

O meu leito grita
Onde estas?
E o eco responde
Morrerás

Todas as manhãs

Todas as manhãs sonho que já é tarde
São teus olhos meu desejo de luar
Que cada minuto se torne mais um dia
E a cada dia eu viva a lhe amar

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Arthur Rimbaud

Era um recanto onde um regato canta Doidamente a enredar nas ervas seus pendões De prata; e onde o sol, no monte que suplanta, Brilha: um pequeno vale a espumejar clarões. Jovem soldado, boca aberta, fronte ao vento, E a refrescar a nuca entre os agriões azuis, Dorme; estendido sobre as relvas, ao relento, Branco em seu leito verde onde chovia luz. Os pés nos juncos, dorme. E sorri no abandono De uma criança que risse, enferma, no seu sono: Tem frio, ó Natureza – aquece-o no teu leito. Os perfumes não mais lhe fremem as narinas; Dorme ao sol, suas mãos a repousar supinas Sobre o corpo. E tem dois furos rubros no peito.

Allen ginsberg

Eu vi os expoentes de minha geração destruídos pela loucura, morrendo de fome, histéricos, nus, arrastando-se pelas ruas do bairro negro de madrugada em busca de uma dose violenta de qualquer coisa, "hipsters" com cabeça de anjo ansiando pelo antigo contato celestial com o dínamo estrelado da maquinaria da noite, que pobres, esfarrapados e olheiras fundas, viajaram fumando sentados na sobrenatural escuridão dos miseráveis aparta- mentos sem água quente, flutuando sobre os tetos das cidades contemplando jazz, ...

Castro alves

O laço de fita Não sabes, criança? 'Stou louco de amores... Prendi meus afetos, formosa Pepita. Mas onde? No templo, no espaço, nas névoas?! Não rias, prendi-me Num laço de fita. Na selva sombria de tuas madeixas, Nos negros cabelos da moça bonita, Fingindo a serpente qu'enlaça a folhagem, Formoso enroscava-se O laço de fita. Meu ser, que voava nas luzes da festa, Qual pássaro bravo, que os ares agita, Eu vi de repente cativo, submisso Rolar prisioneiro Num laço de fita. E agora enleada na tênue cadeia Debalde minh'alma se embate, se irrita... O braço, que rompe cadeias de ferro, Não quebra teus elos, Ó laço de fita! Meu Deusl As falenas têm asas de opala, Os astros se libram na plaga infinita. Os anjos repousam nas penas brilhantes... Mas tu... tens por asas Um laço de fita. Há pouco voavas na célere valsa, Na valsa que anseia, que estua e palpita. Por que é que tremeste? Não eram meus lábios... Beijava-te apenas... Teu laço de fita. Mas ai! findo o baile, despindo os adornos N'alcova onde a vela ciosa... crepita, Talvez da cadeia libertes as tranças Mas eu... f ico preso No laço de fita. Pois bem! Quando um dia na sombra do vale Abrirem-me a cova... formosa Pepital Ao menos arranca meus louros da fronte, E dá-me por c'roa... Teu laço de fita.

Lord Byron

Quando o tempo me houver trazido esse momento, Do dormir, sem sonhar que, extremo, nos invade, Em meu leito de morte ondule, Esquecimento, De teu sutil adejo a langue suavidade! Não quero ver ninguém ao pé de mim carpindo, Herdeiros, espreitando o meu supremo anseio; Mulher, que, por decoro, a coma desparzindo, Sinta ou finja que a dor lhe estará rasgando o seio. Desejo ir em silêncio ao fúnebre jazigo, Sem luto oficial, sem préstito faustoso. Receio a placidez quebrar de um peito amigo, Ou furtar-lhe, sequer, um breve espaço ao gozo. Só amor logrará (se nobre à dor se esquive, E consiga, no lance, inúteis ais calar), No que se vai finar, na que lhe sobrevive, Pela vez derradeira, o seu poder mostrar. Feliz se essas feições, gentis, sempre serenas, Contemplasse, até vir a triste despedida! Esquecendo, talvez, as infligidas penas, Pudera a própria Dor sorrir-te, alma querida. Ah! Se o alento vital se nos afrouxa, inerte, A mulher para nós contrai o coração! Iludem-nos na vida as lágrimas, que verte, E agravam ao que expira a mágoa e enervação. Praz-me que a sós me fira o golpe inevitável, Sem que me siga adeus, ou ai desolador. Muita vida há ceifado a morte inexorável Com fugaz sofrimento, ou sem nenhuma dor. Morrer! Alhures ir... Aonde? Ao paradeiro Para o qual tudo foi e onde tudo irá ter! Ser, outra vez, o nada; o que já fui, primeiro Que abrolhasse à existência e ao vivo padecer!... Contadas do viver as horas de ventura E as que, isentas da dor, do mundo hajam corrido, Em qualquer condição, a humana criatura Dirá: "Melhor me fora o nunca haver nascido!"

Fernando Pessoa

Segue o teu destino, Rega as tuas plantas, Ama as tuas rosas. O resto é a sombra De árvores alheias. A realidade Sempre é mais ou menos Do que nós queremos. Só nós somos sempre Iguais a nós-próprios. Suave é viver só. Grande e nobre é sempre Viver simplesmente. Deixa a dor nas aras Como ex-voto aos deuses. Vê de longe a vida. Nunca a interrogues. Ela nada pode Dizer-te. A resposta Está além dos deuses. Mas serenamente Imita o Olimpo No teu coração. Os deuses são deuses Porque não se pensam.

Shakespeare

Ri das chagas quem jamais foi ferido, Mas… devagarinho! Qual é a luz que brilha através daquela janela? É o oriente, e Julieta é o Sol. Ergue-te, ó Sol resplandecente, e mata a Lua invejosa, que já está fraca e pálida de dor ao ver que tu, sua sacerdotisa, és muito mais bela do que ela própria. Não queiras mais ser sua sacerdotisa, já que tão invejosa é! As roupagens de vestal são doentias e lívidas, e somente os loucos as usam. Deita-as fora! Esta é a minha dama! Oh, eis o meu amor! Se ela o pudesse saber! Está a falar!... Não, não diz nada; mas isso que importa? O seu olhar é que fala e eu vou responder-lhe… Sou ousado de mais; não é para mim que ela fala. Duas das mais belas estrelas de todo o firmamento, quando têm alguma coisa a fazer, pedem aos olhos dela que brilhem nas suas esferas até que elas voltem. Oh! Se os seus olhos estivessem no firmamento e as estrelas no seu rosto! O esplendor da sua face envergonharia as estrelas do mesmo modo que a luz do dia faria envergonhar uma lâmpada. Se os seus olhos estivessem no Céu, lançariam, através das regiões etéreas, raios de tal esplendor que as aves cantariam, esquecendo que era noite. Vede como ela encosta a face à sua mão. Oh! Quem me dera ser a luva dessa mão, para poder tocar a sua face.