Sonhos de uma mariposa sobre o sol: dezembro 2014

sábado, 20 de dezembro de 2014

Harmonia

Perco-me nesta harmonia
Que exala de meu corpo,
Sem aroma e sem cor
Flutua como bolha de espuma
Para os olhos carregados
Pobre dos meus ombros cansados,
Maldito reflexo
Razão de minha dor

Minha desgraça
É a voz que não se cala
É a nuvem que não para
É tudo que não anda
E tenta me levar

Meu desejo de morte

Meu desejo de morte
É minha fome,
Meu verdadeiro amor,
Meu desejo de morte
É a lembrança do teu néctar
Do teu ardor

Esta chaga em meu peito
Cresce como grama
Na terra prometida
Mas onde estão as promessas?
Onde estás frondosa pepita?

Quem aquecerá o leito?
Quem moverá o peito?
Quem regará a rosa
Que será borboleta?

O mel dos beijos de outrora
Ainda dormem ao véu do luar
Ainda é seu este céu estrelado

Frondosa pepita onde estás?

Logo eu, filho do trágico
Vejo na tragédia a tua paz
Enquanto este pássaro negro
Canta-me: o passado nunca mais

Silêncio!Silêncio!

Silêncio!Silêncio!
Aproxima-se a meia-noite
Já dançam os gatunos
Sobre os telhados alheios
Já uiva o vento
Já reflete o espelho
Mas que diz a intensa meia-noite?

Suspira meu peito
Ao sussurro de tua voz,
Ri os sonhos
Que não querem adormecer
Reina o silêncio
Torna a viver
Mas que diz a intensa meia-noite?

Venha, venha
Lua eterna
A profunda meia-noite se prepara
Seleciona as estrelas
Da forma a nuvens alheias
Alimenta infindos devaneios
Vamos deixar a meia-noite tocar

Contrario

A flor cai do céu
Pois a chuva brota da terra
O fogo limpa o ar
E a chuva me conforta no frio

Teus lábios me escutam sussurrar
Teus ouvidos me dizem “te adoro”

Respiro tua pele
E toco o teu aroma
Sinto tua alma dançar
Os reflexos são a tua imagem

Teus lábios controlam o vento
Teus olhos me dizem “não vá”

Adeus?

Protegei os meus versos
Pois a loucura ainda a de levá-los
Minha loucura é o ópio que te afasta
E não há mentira que me agrada

Não há mais estrelas no céu do oriente
Não há mais nuvens que se tornem contentes
Quero entrar novamente em teus olhos
Mas teus olhos não me olham nem a sombra
Ainda quero agradecer o teu presente
Mas no presente ainda não sei
Se é o passado ou o futuro quem mais me assombra

Bendita sina
Deixe de seguir a trilha de meus passos
Vejo a tua face em todos os lados
Saudade que não há de me deixar

Saudade ou Carência ?

O que seria a saudade se não um sentimento tão ilusório quanto o amor que teu deus de barro tem por ti, este sentimento só expressa a carência e a falsidade e como um feijão que é plantado sobre o algodão com o intuito apenas de fazer com que cresça para agradas os olhos alheios, pensamos ter a saudade, mas na verdade não vemos à hora de assassinar este projeto de sentimento para inflarmos nosso prazer, somos egoístas, somos individuais, não pensamos no outro se não para erguermos nosso ego, não temos prazer pelo outro se não por nosso próprio prazer, a foto não contenta, pois queremos o toque, a voz não contenta, pois não queremos nada a mais que a carne. O que sentimos então não se trata de saudade e sim de carência, nego-me aos prazeres deste sentimento vazio, a saudade é um vento que não sabe por onde sopra e ela que não ouse bater em minha porta, pois no lar de meu peito não há espaço para o vazio, a verdadeira saudade deveria ser um sentimento único e direcionado somente aos mortos e não se generaliza a todos os mortos

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Arthur Rimbaud

Era um recanto onde um regato canta Doidamente a enredar nas ervas seus pendões De prata; e onde o sol, no monte que suplanta, Brilha: um pequeno vale a espumejar clarões. Jovem soldado, boca aberta, fronte ao vento, E a refrescar a nuca entre os agriões azuis, Dorme; estendido sobre as relvas, ao relento, Branco em seu leito verde onde chovia luz. Os pés nos juncos, dorme. E sorri no abandono De uma criança que risse, enferma, no seu sono: Tem frio, ó Natureza – aquece-o no teu leito. Os perfumes não mais lhe fremem as narinas; Dorme ao sol, suas mãos a repousar supinas Sobre o corpo. E tem dois furos rubros no peito.

Allen ginsberg

Eu vi os expoentes de minha geração destruídos pela loucura, morrendo de fome, histéricos, nus, arrastando-se pelas ruas do bairro negro de madrugada em busca de uma dose violenta de qualquer coisa, "hipsters" com cabeça de anjo ansiando pelo antigo contato celestial com o dínamo estrelado da maquinaria da noite, que pobres, esfarrapados e olheiras fundas, viajaram fumando sentados na sobrenatural escuridão dos miseráveis aparta- mentos sem água quente, flutuando sobre os tetos das cidades contemplando jazz, ...

Castro alves

O laço de fita Não sabes, criança? 'Stou louco de amores... Prendi meus afetos, formosa Pepita. Mas onde? No templo, no espaço, nas névoas?! Não rias, prendi-me Num laço de fita. Na selva sombria de tuas madeixas, Nos negros cabelos da moça bonita, Fingindo a serpente qu'enlaça a folhagem, Formoso enroscava-se O laço de fita. Meu ser, que voava nas luzes da festa, Qual pássaro bravo, que os ares agita, Eu vi de repente cativo, submisso Rolar prisioneiro Num laço de fita. E agora enleada na tênue cadeia Debalde minh'alma se embate, se irrita... O braço, que rompe cadeias de ferro, Não quebra teus elos, Ó laço de fita! Meu Deusl As falenas têm asas de opala, Os astros se libram na plaga infinita. Os anjos repousam nas penas brilhantes... Mas tu... tens por asas Um laço de fita. Há pouco voavas na célere valsa, Na valsa que anseia, que estua e palpita. Por que é que tremeste? Não eram meus lábios... Beijava-te apenas... Teu laço de fita. Mas ai! findo o baile, despindo os adornos N'alcova onde a vela ciosa... crepita, Talvez da cadeia libertes as tranças Mas eu... f ico preso No laço de fita. Pois bem! Quando um dia na sombra do vale Abrirem-me a cova... formosa Pepital Ao menos arranca meus louros da fronte, E dá-me por c'roa... Teu laço de fita.

Lord Byron

Quando o tempo me houver trazido esse momento, Do dormir, sem sonhar que, extremo, nos invade, Em meu leito de morte ondule, Esquecimento, De teu sutil adejo a langue suavidade! Não quero ver ninguém ao pé de mim carpindo, Herdeiros, espreitando o meu supremo anseio; Mulher, que, por decoro, a coma desparzindo, Sinta ou finja que a dor lhe estará rasgando o seio. Desejo ir em silêncio ao fúnebre jazigo, Sem luto oficial, sem préstito faustoso. Receio a placidez quebrar de um peito amigo, Ou furtar-lhe, sequer, um breve espaço ao gozo. Só amor logrará (se nobre à dor se esquive, E consiga, no lance, inúteis ais calar), No que se vai finar, na que lhe sobrevive, Pela vez derradeira, o seu poder mostrar. Feliz se essas feições, gentis, sempre serenas, Contemplasse, até vir a triste despedida! Esquecendo, talvez, as infligidas penas, Pudera a própria Dor sorrir-te, alma querida. Ah! Se o alento vital se nos afrouxa, inerte, A mulher para nós contrai o coração! Iludem-nos na vida as lágrimas, que verte, E agravam ao que expira a mágoa e enervação. Praz-me que a sós me fira o golpe inevitável, Sem que me siga adeus, ou ai desolador. Muita vida há ceifado a morte inexorável Com fugaz sofrimento, ou sem nenhuma dor. Morrer! Alhures ir... Aonde? Ao paradeiro Para o qual tudo foi e onde tudo irá ter! Ser, outra vez, o nada; o que já fui, primeiro Que abrolhasse à existência e ao vivo padecer!... Contadas do viver as horas de ventura E as que, isentas da dor, do mundo hajam corrido, Em qualquer condição, a humana criatura Dirá: "Melhor me fora o nunca haver nascido!"

Fernando Pessoa

Segue o teu destino, Rega as tuas plantas, Ama as tuas rosas. O resto é a sombra De árvores alheias. A realidade Sempre é mais ou menos Do que nós queremos. Só nós somos sempre Iguais a nós-próprios. Suave é viver só. Grande e nobre é sempre Viver simplesmente. Deixa a dor nas aras Como ex-voto aos deuses. Vê de longe a vida. Nunca a interrogues. Ela nada pode Dizer-te. A resposta Está além dos deuses. Mas serenamente Imita o Olimpo No teu coração. Os deuses são deuses Porque não se pensam.

Shakespeare

Ri das chagas quem jamais foi ferido, Mas… devagarinho! Qual é a luz que brilha através daquela janela? É o oriente, e Julieta é o Sol. Ergue-te, ó Sol resplandecente, e mata a Lua invejosa, que já está fraca e pálida de dor ao ver que tu, sua sacerdotisa, és muito mais bela do que ela própria. Não queiras mais ser sua sacerdotisa, já que tão invejosa é! As roupagens de vestal são doentias e lívidas, e somente os loucos as usam. Deita-as fora! Esta é a minha dama! Oh, eis o meu amor! Se ela o pudesse saber! Está a falar!... Não, não diz nada; mas isso que importa? O seu olhar é que fala e eu vou responder-lhe… Sou ousado de mais; não é para mim que ela fala. Duas das mais belas estrelas de todo o firmamento, quando têm alguma coisa a fazer, pedem aos olhos dela que brilhem nas suas esferas até que elas voltem. Oh! Se os seus olhos estivessem no firmamento e as estrelas no seu rosto! O esplendor da sua face envergonharia as estrelas do mesmo modo que a luz do dia faria envergonhar uma lâmpada. Se os seus olhos estivessem no Céu, lançariam, através das regiões etéreas, raios de tal esplendor que as aves cantariam, esquecendo que era noite. Vede como ela encosta a face à sua mão. Oh! Quem me dera ser a luva dessa mão, para poder tocar a sua face.