O amor não floresce nas mentes fazias,
Secas e mórbidas de esperança,
Não surge como grama e nem desabrocha como rosa
Em um peito que exala um odor mórbido,
E que até mesmo a piedade se nega a ter pena,
Não se encaixa com a facilidade de um brinquedo alheio,
Mas pode ser encontrado nos achados e perdidos de uma esquina qualquer
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